diegocapdeville

Vinicius de Moraes - Ausência

2010-11-09T09:17:00.000-08:00

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado
Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado.
Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite
Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.
Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos
Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

Rio de Janeiro, 1935

reencontro

2010-10-28T07:58:00.000-07:00

Subitamente, ao chegar no endereço, percebe que lhe falta o número do apartamento. Mas lembra que tem em um pedaço de papel o número dela. Ele tem vinte e um e muita ansiedade. Atravessa a rua à procura de um teléfono público ou um locutório. Ele pergunta aos chinos da mercearia, que o indicam um lugar dobrando a esquina. Com sua mala no ombro, vira-se e vê a garota sorrir do outro lado da rua. Sua vontade é correr, mas os carros passando na calle o prendem alguns segundos. Segundos que parecem uma eternidade na visão do sorriso. Nessa eternidade ele percebe que estava tão incompleto quanto o endereço. Lembra que a garota que o passou o endereço incompleto o aguardava. Deve ter o visto descer do taxi, ir até os chinos e desceu de seu apartamento de número que permanece desconhecido. Parada ali, do outro lado da calle, sorrindo, era ela o motivo de ele se sentir incompleto, como o endereço. Uma brecha entre os carros. Ele cruza o asfalto, larga sua bagagem, como se fosse sua ansiedade, na calçada. Ela o entrega flores brancas e se entrega aos seus braços. É um longo abraço. Era muita saudade.

pelo menos hoje

2010-09-01T08:57:00.000-07:00

"altamente amável".
ouvi, uma vez, essa expressão referindo-se a mim.
"altamente odiável"
pensei nessa como sendo uma capacidade que tenho.
eu sou memórias e despedidas. sou piadas, atuações e lágrimas.
sou meus amigos.
cada amigo tem um idioma comigo. é o jeito que nos falamos.
isso talvez me faça "altamente amável". ou altamente amante.
amo cada palavra deles para mim. até tchau.
as pessoas estão sempre partindo. parte o coração.
mas, naquele idioma, eles me contam e eu sou fluente.
fluente até no silêncio deles. entendo o adeus.
quem tem que ir, tem que ir. sabe disso e eu sei.
o reencontro sempre chega. com abraço apertado.
meus amigos são onipresentes. um em cada canto.
vida. pelo menos hoje.

roseira

2010-06-10T07:27:00.000-07:00

ele não sabia mais contar historias. ele já soube, mesmo que fossem historias bobas. mas de uns tempos pra cá, não conseguia. por conta da roseira que nasceu em sua máquina de escrever. no início, a roseira só o ajudava a criar historias. a roseira crescia junto com sua criatividade. seus botões floresciam inspiração. mas depois de um tempo, a roseira criou espinhos. e os espinhos sobre as teclas da máquina de escrever machucavam os dedos dele. a roseira tinha nascido no lugar errado. mas agora ele já gostava da roseira, não poderia arriscar tirar a roseira de lá. poderia machucá-la. ele sabia tambem que a tinta da máquina de escrever não fazia bem a roseira. o que ele faz então é colocar um vaso com terra ao lado da máquina. e apenas esperar que as raízes encontrem o caminho para o vaso. ele não sabe mais escrever historias. ele gostava daquela roseira. fim.

multiplicidade

2010-05-11T07:16:00.000-07:00

monstruoso

monólogo

molesta

minha

mente:

machucaram-se.

montaram

manifestações

maquiavélicas.

mataram,

mas

morreram.

mal

malandro

magnético

magoado.

mutável

musical

mútuo,

místico

mistura.

mandíbulas

mordidas.

manobrar

manicômio

manual.

multidão

moendo-se

muda.

mediato

medicamento

melancólico,

multicolorido.

massa

masculina

marginal.

matrona

matança

metafísica.

moça,

malabarista

macia:

maestria

multifacetada.

menino

manuseia

menina:

moveram-se

maliciosamente,

maravilhosamente.

mesclados,

mitológicos,

molhados.

mar.

máscaras

matinais.

medo:

melhor

mentir.

mostrar

monogamia.

as sombras e os vazios

2009-12-29T05:54:00.000-08:00

sai como quem sai sem rumo, num mundo em que rumo é o supra sumo da sanidade.

sai como que vai, soturno, comprar anestésicos para alimentar uma ansiedade.

o olhar sai perdido nos cantos que não interessam ninguém. o vazio das coisas.

onde cai o relógio analógico e quebram os ponteiros, sai atrasado para sempre.

logo mais na reta rua sem seta, alerta, desperta e acorda em frente ao céu.

a luz que atravessa todas as nuvens o atravessa e cai esburacando tudo.

a lógica que faziam todas as coisas que possuía era mais um surto surdo.

os passos atravessados e os copos esvaziados, o seu corpo vai sem rumo.

começo de quinta

2009-09-02T19:46:00.000-07:00

as partículas de tudo quanto é sujeira pelo ar,
de gente rica gorda fina longe louca gente em
todas as esquinas multi facetadas alertadas
das paranóias e alucinações coletivas.
das batidas de cada balada, da baleada
em buzina, na batida inconcebível.
é tudo muito moralmente correto.
tudo correto moralmente é muito.
de um passo arrastado atras do outro.
numa auto perseguição constante.
olhando pros rostos, nenhum parece com ele.
mapeando cada buraco do trajeto.
trajeto aleatório indo só em frente.
eles não te amam como eu o amo.
as janelas acendem em cores.
cada música e lugar passando.
eles estão loucos.
e eu só me apaixono por loucos.
eu perdi toda a parte que explicava
aquela outra parte que dizia
que eu não gosto mais de você.
eu faltei uma aula e aprendi
a não me resolver.

depois eu continuo.

2009-07-12T10:54:00.000-07:00

espremeu o gatilho de manhã cedo.
hoje teria chumbo, ao invés de café.
já havia atirado outras vezes, claro.
mas essa foi a primeira em novo alvo.
e foi também a última, mirando no céu
da própria boca. difícil até de errar...
a última noite de ronda foi a pior:
tirou a vida de vários desconhecidos,
acumulou mais juras de morte
-que pagou com o próprio calibre 38-,
devia dinheiro, devido ao vício.
sabia que era humano, só não queria mais ser.

e agora sua trajetória fúnebre começa,
logo que pinta a parede do corredor,
causando choque aos moradores.
ninguém quer ver tanto vermelho
na parede de casa, logo tão cedo do dia..

2009-06-27T10:45:00.000-07:00

ironicamente sorriu para o desenho que fez.
desenhou morte e desenhou flores. distração.
perdeu horas rabiscando, rasgando, pensando.
nunca muito interessado no desenho. atenção:
é intangível um sorriso sincero, sem máscaras.
incomodava que não soubesse desenhar sorrisos.
fosse este o motivo por não sorrir mais?
uma chamada não atendida e o que é a vida?
ainda decorado vários números que não liga.
desenhando vários personagens que, sei lá,
chamaria de amigos. e os trataria igualmente.
rabiscando usou de várias cores, irracionalmente.
sua mente já desbotou e agora é monocromática.
bactérias e genocídios, formas e deformações.
televisores caindo dos céus e buquês de flores.
nenhum dos amigos tem olho, apesar de assistirem.
bando de urubus carniceiros e um corpo estatelado.
não devia passar tanto tempo desenhando e escrevendo.
cada vez mais, sua mente vai escurecendo.

começo.

2009-06-09T20:17:00.000-07:00

acabou o esperar por você.
espero que acabe o sofrer.
acabou um longo reinado.
e pensar em tudo que não foi
é pensar só que acabou.
a saudade não acaba,
parece que não se esgotou
de tentar acabar comigo.
fique com os meus retratos
e me perdoe os maus tratos.
lembre-se de levar consigo
o que eu te bem fiz.
as pessoas acabam
por acabar com outras.
eu bem que te quis.
acabei descobrindo que você não.
acabou a falta de solução.
acabei meio infeliz.
é preciso acabar um dia
pra começar uma noite,
acabar e nascer outro dia.
e isso eu quero assistir.
ir por aí, andar até me encontrar.
já dizia o mestre Cartola.
nesses dias tristes, a passar,
nem minha cabeça cantarola...
acabei de sair,
mas já começo a andar.

4

2009-03-12T20:17:00.000-07:00

uma forte dor de cabeça
em um longo bocejo....
um globo ocular que aqueça
e queime tudo que eu vejo.

longe

2009-03-07T05:49:00.000-08:00

entretido no emaranhado de confusões.
um colapso no compasso da melodia.
remar nos revoltos mares das desilusões.
caminhar sozinho só pra pensar no dia.
pertencer ao longo percurso tomado.
atalhos de retalhos de corpos em afasia.
tá chegando? infância reprimida.
tá faltando? a pessoa deprimida.
o eterno descansar da ciência de nunca chegar.
diferente do kamikaze japonês adolescente:
"viver é mais pesado que uma montanha,
morrer é mais leve que uma pluma."
cultura não pode ser qualquer uma.
e todo mundo tem o seu momento.
foge do alcance.
longe não é distância, é sofrimento.

2009-02-24T09:21:00.000-08:00

sobre a festa da carne,
sobra o cansaço e dor.
dor dos olhos à carne.
sobre a mesa, a tevê.
sobrando na Sapucaí
sobre-humanos sambam.
sambam até cair
sobre o carnaval,
sobre o túmulo do sambista,
sobre o salto da passista,
sobre o mal.
sobra no fim da festa
confetes, serpentinas,
lixo, suor, lágrimas...
e tudo o que resta.
o desengano carnavalesco
o delírio, o sufoco e o desejo.
sobre a terça-feira,
cobre um céu cinza.
sobre a quarta-feira,
cai a chuva fina e cinza.
papo seu já tá de manhã.
sobre hoje, anteontem
e sabe-se-lá do amanhã.
sobram máscaras
sobre as pessoas.

2009-02-05T08:24:00.000-08:00

emergiu do papel como se de lá pertencesse:
a tinta preta borbulhando em linhas tortuosas.
gostosas sensações perpassando as retinas.
fugiria do olhar tudo que alguém percebesse.

qual é a média populacional daqui de dentro?
são tantos os que querem e tantos que temem.
e de onde vem todo esse vento?
são formas que formam pessoas e pessoas erram.
o que desliga e liga cada um dos pensamentos?

é impressionante como sempre tenho o que pensar.
mas nem sempre tenho o que dizer.
quer dizer, dizer pra fora.
aqui dentro tem sempre prosa.

mas eu sinto falta de conversar com você,
que entende a maioria dos pensamentos.
e, às vezes, solta uma risada gostosa
de alguma piada ou outra coisa engraçada.
faz falta. na minha população interna, você falta.

e a tinta escorre desorientada.

saudade

2009-02-02T07:09:00.000-08:00

arrumar mala, despedir, abraçar e ir.
acenar através do vidro e fingir sorrir.
aviões sobrevoando minha cabeça
como mosquitos que te mordem,
ou que te trazem, ou levam.
uma lanterna no escuro cessa
de procurar você que não está.
acordar, abrir o olho e vazio.
encher um copo d'água e não dividir.
almoçar, sem gosto, com a mesa só.
fumar cigarros e fumaça sem graça.
aqui dentro tudo aperta e tudo dissolve.
o céu derrete e escorre pelo rosto.
o zumbido do silêncio sem gargalhadas.
o buraco que só aumenta no peito.
eu não faço parte de nada
e parte de mim partiu.

o apodrecer eterno da natureza e a desconstrução fatal da beleza.

2008-12-11T14:11:00.000-08:00

janela de madeira e alguém para abri-la, jorrando luz na casa velha.
antigos móveis queimados, ferro enferrujado e cheiro de podre.
o cinza que tudo cobre, o lunático na casa e a luz invasora, refletora.
é o recado que não foi dado e o sussuro que não foi ouvido.
o pote cheio de nada e vários insetos morrendo no chão de rugidos.
o lar desabrigado em si mesmo, perdeu o telhado e a cor.
uma casa que já se encheu de dor e de amor
hoje é cheia de luz, pó e um novo velho morador.
barba longa e branca e um rosto deformado pela vida.
de calça marrom e camisa branca encardida e sapatos.
sentado numa cadeira de balanço rodeada por ratos.
a casa não é grande, não é segura, não é longe.
abriga sonhos e sonhadores, medos e medrosos.
a chuva cai mansa lá fora, e goteira não se esconde.
a casa molhada parece que chora.

um brinde de chorume

2008-11-24T10:52:00.000-08:00

ruídos de maquinaria ao fundo.
ciclo reciclador de tudo que é reciclável.
plástico, alumínio, papel e tudo.
carregados por um agente social
-diríamos indispensável-
negligenciado como lixo.
imagina viver como o bicho
("o bicho, meu deus, era um homem!")
se todos os que hoje catam lixo
simplesmente somem.
viver no lixo, você não iria.
o lixo é luxoso demais para os da sua laia.
viver como um bicho, eu riria.
fugiria do laboratório como um rato cobaia!
aliás, quem foi que disse que a vida
era uma piada sem graça?
esse aí devia saber o tamanho da desgraça.
pilha de lixo como pilha de gente
para o primeiro genocídio do século XXI!
aê, um brinde de champanhe roubado!
puta que pariu, você não ouviu falar de Darfur?
aquela região no Sudão, África? desinformado.
pois é, morre muita gente lá.
e enfim, negligenciados os mortos de Darfur,
negligenciados os catadores de lixo do mundo,
pra onde vai toda a nossa sujeira?

ensaio

2008-11-11T07:32:00.000-08:00

vamos então ao que interessa:
a problema da linguagem
e a liguagem do problema.
capital é investido às pessoas
(agora chamadas de organizadoras)
pequena parte para as outras
(agora chamadas criadoras)
mas a criação é meramente ilustrativa.
(melhor, chamada criativa.)
o problema é basear a criação
numa então chamada "cultura de massas"
meramente inspirada em instituições
que possuem o capital inicial
(não a chamada banda).
pois bem, a pirâmide invertida
da cadeia alimentar
(a cadeia, prisão, chamada criação)
entrará, em breve em colapso.
o inevitável declínio.
sem sustentação emocional,
estética e/ou criativa, caos.
mas é óbvio que a obviedade
não é exatamente essa.
(tudo menos o óbvio)
o que chamaremos de mercado,
mercado de mentes, ou idéias,
controla em um mundo de ignorantes,
pessoas fisgadas por um anzol de diamantes.
dias, mentes, dólar, colar, fisgar entre dentes.
(nevermind, nirvana, never forget)
mas não nos desviemos do foco.
o oriente, em sua superpopulação
de superconsumidores superdesorientados
compram e produzem superprodutos,
transformando-se assim em superpotências!
super... agora, seguinte: produção criativa
que não se esgota, não se endivida, é dividida
enfim, consumida.
paga-se ao organizador ou ao criador?
a criação é o maior pagamento do criador?
o criador é o maior pagamento do organizador?
o orgasmo é o maior pagamento do sexo?
eu não estou sendo pago nem estou pagando.
quer dizer, todo mundo paga pra viver.
eu queria viver de luz, e ser uma árvore,
e não pagar nada além de ficar parada....
quero uma parede e um vazio.
mas o vazio do buraco do prego,
então recheado de metal e, finalmente,
sustentando uma pintura qualquer,
mas que foi pensada, imaginada,
idealizada, ativada, criativa e criada.

2008-10-23T16:28:00.000-07:00

o segurança do condomínio passa e o meu cachorro desconfiado late.
um grilo emite um som ritmado e irritante. bebi leite com chocolate.
a confusão cotidiana contudida claustrofóbica corrompedora de mente
um órgão novo: celular telepático radiotivo de aparelhagem aparente.
cibelle em voz suave e ruídos destorcidos pede pra não ser comida.
sua voz suave suavidade sua gravidade sua vez sua voz suave,
o sabonete líquido patético pede pra ser sentido. letras sem vida.
sua presença se liquefez na minha retina cristalina derretida...
como o rugido voraz da turbina do avião que arranha grave.
a visão previsão profusão determina o que escorre pelas paredes e
o rubor escarlate do líquido pulsado pelos vasos oculares ocultados.
a cidade não se lembra de mim, mas eu conheço e fiz cada caminho
eu conheço esse ser nefasto que não me conhece. sem ovos no ninho.
então, tudo que poder ser sentido pode ser um sentido alucinado.
é possível então a cidade ser apenas uma alucinação que eu vivo
ou eu posso ser uma alucinação da cidade, mas que ela ainda não sentiu.

2008-10-21T17:55:00.000-07:00

your aura is purple
so she said...
but then
i saw the purple.
don't know
if its aura.
i've never
-perhaps-
seen aura.
how would
you call
something
you've never
seen?

o olho pesa a luz,
a pálpebra pesa
de sono que pesa
os sonhos em azuis.
cores que não tem nome
e nomes que não tem cor.
fotografias entre alegrias
o padrão infinitamente aleatório
das nuvens que pesam na água.
é a leveza absurda que sinto
quando você me abraça.
é o peso insuportável
-que não minto-
da distância
que resiste.

how would
you call
something
you can't
see
more often?

hoje passei o dia meio acordado meio dormindo e devo admitir que é horrível.
hoje passei o dia meio vazio e incompleto e pensando em como você é incrível.
hoje pensei que é possível estar longe de uma pessoa e ainda no mesmo nível.
hoje eu vou acabar com esse texto que não sei até que ponto ele é suscetível.

criança perturbada

2008-09-20T08:16:00.000-07:00

encontrei um caderno da época de alfabetização... duas redações (além de vários desenhos) me chamaram mais a atenção:

A galinha e o macaco:

O macaco está na janela da casa da galinha.
A galinha corre para a banheira e come as bananas do macaco.
Eles brigam, ficam amigos, se casam e ganham os "Pintomacacos".
29/10/1996

O fantasma era eu:

Numa noite muito escura, apareceu um fantasma.
Ele estava com um cobertor branco e dois buracos nos olhos.
O fantasma olhou para a mamãe e fez:
-Buuuuuu!
Mamãe tremeu e puxou o cobertor.
Ora! o fantasma era eu!
07/11/1996

desconversa

2008-09-15T11:20:00.000-07:00

desidratando na cidade desidratada:
gota de suor escorrega lenta na testa.
o dia é quente e desfoca o fim da estrada.
aquela cerveja gelada no boteco seco.
movimentar de um lado pro outro da festa,
o ser humano é cinético, estético, patético.
as pessoas conversam sobre o tempo...
o tempo desconversa e atua como formol
na humanidade que é abortada, em prol
de um bem maior: não saber viver.
observo a cultura como a um natimorto,
no formol, num pote de vidro.
e aí não me sinto mais vivo, pode crer.
viver não é respirar e nem observar.
comunicação não é expressão.
e se for a situação:
assassinato em massa de poliglotas!
cortar línguas, abortar a missão.
o consciente coletivo deve estar inconsciente...
e agora, quem vai criar as revoltas?
queimem os livros e façam a mente.
francamente, fé é pra doente e quem não é?
espero enquanto houver esperança
e não vou me pendurar numa cruz.
o mundo está infestado de gente.
mas não dura muito:
o último a morrer, apague a luz.

a democracia é uma coisa linda.
faz de conta que ela existe:
mais de 70% do seu corpo é água.
a água está no poder ainda,
até quando você resiste.
e tudo que você faz ou vê
tem a censura da água.
imagina agora a água
sendo seu mundo, sendo você.
ela controla sua visão
manchando como água suja.
manchas verdes e fluidas...
e controla sua audição:
conchas ressoando o mar
dentro dos seus ouvidos.
e aí um grito submerso: fuja!
mas não adianta.
quando a democracia venceu
o seu plano acabou,
o seu corpo morreu
e sua mente se afogou.

cansei de conversar com o feto no formol.

2008-09-08T19:14:00.000-07:00

night falling in between buildings:
stumbling walking ghosts
by the machinery of streets.
smell of meat rising to meet, in flesh,
noses who trespassed by the ghosts,
scent, eye (shadows) and marks,
may find no glory or flying roses.
feeling like falling in one's sleep
woke suddenly breath taken
dreammed of falling from a skyscraper.
must build a tower, a blue tower.
no ink or pen for no paper.
a tower so the suicidal can jump.
sick fallen angels from above
for the ones with no funerals, flower.
not even in case of love:
no one can jump for no other one.
a blue tower for the suicidal unhappy.
for all of those who have nothing
but theirselves on their own fall.

2008-09-03T07:16:00.000-07:00

e tenho uns amigos que dizem não conseguir escrever....
sorte da liberdade deles, por que eu não consigo parar.
sou um escravo da escrita. sou o apodrecer e o ímpar.
sou
um
só
ou
tem
mais
gente?
tiro do bolso,
rapidamente,
o celular.
toda vez que recebo mensagem.
como se fosse uma ligação
urgente.
prédios caindo, vertigem, céu,
espaço e chão.
lápis, papel:
entidades cênicas,
anônimas ou não.
buracos no papel,
lápis não tem visão.
corre, corte, corre!
sorte, corre, foge!
ocupações frágeis
e textos ágeis.
só pra esperar
você chegar.

a garota do vestido branco e o corpo amorfo.

2008-08-27T10:34:00.000-07:00

o corpo jogado na areia da praia fica quase amorfo, sob a luz da lua.
a garota do vestido branco quase nem repara, ao passar pelo corpo.
mas é levada pela curiosidade a tentar entender o que é aquilo.
o corpo é reconhecido, mas está tomado de raiva, irreconhecível.
a garota do vestido branco quase se machuca, num diálogo absurdo.
a garota foge do corpo amorfo e da areia. em revolta.
mas como a areia está grudada no seu corpo,
a imagem do corpo não lhe sai da cabeça. e ela volta.
outros tentaram acalmar a amorfa raiva do corpo.
e ele continua jogado a si mesmo, na areia. desanimado.
o reencontro etílico da garota com o corpo é conturbado.
como um jogo monótono e monólogo de cartas, como paciência.
e ela perde a paciência dela enquanto ele perde a sua raiva.
um coringa, quando se trata de quem você realmente gosta.
sincronia anacrônica. foi tomado o veneno dos eventos acidentais.
e tudo que o corpo precisava era de tempo, pra decompor a raiva.
o tempo é o melhor antídoto. e o pior veneno é ter que esperar.
a garota do vestido branco, com o seu tempo, se recupera.
e acaba por reconhecer no corpo, algo que nem ele conhecia.
ou nem conhece. mas o tempo que lhes resta é escasso.
a garota do vestido branco é tudo que ele precisava, ele sabia.
ele não precisava mais de baralho, nem de tempo, nem de espaço.
ao corpo, restava ignorar um erro.
o que não é problema, pra quem já errou.
aos dois, restava serem humanos.

2008-08-25T10:13:00.000-07:00

de tudo que eu não disse pra você
e de tudo que eu não sei o porquê.
conversa de conversível pé no chão.
de todos os quilômetros que viajamos.
tudo que é abraço e toda discussão.
de tudo que eu não disse pra você
algo me corrói mais.
mas eu acho que sei o porquê.
por que eu não disse nem pra mim.
e você já deve saber das coisas,
você já veio e voltou, né? eu só vim.
e você tem medo da imortalidade
fatal que tem a saudade.
mas eu não vejo um bom motivo
para não tentarmos matá-la.
cada vez com doses maiores vivo,
e ela morre.
doses de você. para atacá-la.
e de tudo que eu não disse, sem porquê.
é um desenho rabiscado
e é um sussurro num quarto vazio.
é um livro inacabado
é um portão de desembarque
e um de embarque, vazio.
mentira, não sei o que é.
de tudo que eu disse pra você,
não leve ao pé da letra.
porque de tudo que eu não disse pra você,
é por que ainda vou dizer.

2008-08-20T12:26:00.000-07:00

"é inexplicável como alguém pode gostar de outra pessoa..."
ou foi algo do tipo, que você falou.
mas então vou tentar explicar. pra te confundir:
eu gosto do gosto que seu gosto tem.
e gosto de longe e gosto de perto.
gosto de conversa e gosto deitado.
gosto de um caminho incerto.
gosto da bahia e gosto de mar.
gosto do seu grito animado.
gosto do abraço e gosto de sonhar.
gosto do seu olhar desconfiado.
e gosto do seu olho apertado,
pelo sorriso espetacular.
gosto de esperar você maquear-se.
gosto da vergonha.
e gosto de maconha.
gosto do caminhar rápido.
gosto da cerveja e da cachaça.
gosto do gosto de acarajé.
gosto de andar de mão dada.
gosto de cada um dos cafés.
gosto de não saber...
gosto de te ver.
gosto de você.

2008-08-17T09:18:00.000-07:00

arte é a palavra que eu mais ouço.
devo escutar em uma média de 42,7 vezes por dia.
ou pelo menos leio.
e como continuar gostando tanto?
é como se eu gostasse de rotina.
banal. a palavra ficou banal?
hoje qualquer um é artista.
e, facilmente, diretor de arte.
eu estudo arte. pesquiso.
mas que maior pesquisa se não a d'arte?
a ciência busca soluções e respostas.
a arte fica nessa constante inconstante dúvida.
até por que até onde a arte vai?
do que ela é capaz? do que não é?
acho que não é capaz de lhe dar respostas.
mas resposta é pra cientista.
odeio falar de arte e odeio que me chamem de artista.
e posso parecer arrogante.
mas melhor que parecer artista.
eu sou um estudante, e não vejo quando não serei.
eu estudo arte.
história da arte, crítica, teoria... importante.
mas aí vejo arte em todo e lugar nenhum.
eu não jogo futebol arte.
eu não sou genial e não conheço gênios.
mas o que eu penso pode ser meio assim:

parte da arte
não
parte de mim.
parte do mundo,
e do sim e do
não.
mas parte da arte
parte de mim.
e descobri que assim
parte de todos.
por que cada um tem
sua própria arte.
ou seu conceito,
mas aí é outra história.

a arte se parte.
a arte parte
e deixa saudade.

2008-07-23T14:09:00.000-07:00

Enquanto transpirava ácido, impregnava todo o cômodo (durante a noite toda) com psicodelia. Pensou em tentar o vôo. Desistiu. Sentia ser a própria alucinação do Mundo. E sentia ser um sonífero para um deus que já dorme. Então, entoando mantras sabia que deveria sentir o ar puro enforcá-lo. Mas não enquanto ser -nem um ser é insignificante em sua própria existência- mas enquanto pensamento. Porque pensar é como derreter o Mundo. Deve ter pensado nisso enquanto sonhava... Entrando, assim, em guerra com suas idéias. Noutro dia, sentado sobre os tentáculos petrificados que brotam da terra, pode ter quase certeza que está conectado. Não se trata de conforto ou de confronto. Mas de sentir-se acariciado pelo vento. Como se Deus fosse o carinho do vento. Não o "Carinha do Céu". O carinha do céu é o Sol, que agora não o vê, ou sente, mas aceita a sua existência.

dormente

2008-07-07T08:12:00.000-07:00

bom dia, eu acordo cedo e exijo me apresentar,
embora você sempre tenha me conhecido.
eu sou um dia excessivamente nítido.
inexisto em três dimensões mas,
insistentemente ainda sou nomeado.
sou simplista e simplesmente existo.
não sou circular, sou circulável.
sou operante e comandante.
eu fui o atraso e serei adiantado, adiante.
não sou divindade, mas uma espécie de santo.
não tenho carteira de motorista, nem identidade.
sou a certidão de nascimento, sou a certeza infinita.
sou um sacerdote de sacrifícios.
sou tudo que é absurdamente notável, mas discreto.
calculista e dominante. sou a ordem e o progresso.
sou a paz bélica e sou a navalha do malandro.
sou o abrigo da cor e, silenciosamente,
estou dormente e adormecido.

demagogia egocêntrica.

2008-06-25T20:06:00.000-07:00

sou da psicodelia,
sou da subversão,
sou da boêmia,
sou da alucinação,
sou da vida,
sou da loucura.
sou com.
sou de ninguém,
sou da saudade,
sou da praia,
sou alguém,
sou som.
sou inútil,
incapaz,
inerte, incerto,
inominável,
abominável,
indiscreto.

fotógrafo fotofóbico -parte 2

2008-06-18T07:07:00.000-07:00

jornalista e jornaleiro nunca saberão
toda a apoteose hipotética de viver
do fotógrafo,
acabara se revelando em vão.
maneirista e maconheiro,
elitista e grande grileiro,
o fotógrafo:
desobstrui o obturador
que então, queima a ação
-queima congelando, então-
e sente ser e obter a dor.
máquina maquiavélica,
câmara de lentes e entes,
câmera de dentes e sabor.
o fotógrafo: fobia de existir.

o despovoador.

2008-06-12T16:07:00.000-07:00

propriedade privada:
descarga em fluxo de
movimento despovoador
de neurônios, anônimos.
experimentar a cada
fantasma neural, de dor,
de ser, desejar, a tal
ponto de co-existir
com o problema-saudade.
dor é solução de aviso,
solução via-oral,
tristeza veio em riso.
despovoarei meu excesso,
o excesso de presença
no deserto do seu riso.
mesmo sem bilheteria
haveria de ser projetado
em cada buraco, odiado,
expulsado, rejeitado,
operado e operador,
imperador e imperado,
como em cena queimada,
como em corpo sem órgãos,
os buracos inoperantes e
inoperáveis: os olhos.
olhos grandes, de mulher,
pra ser sucesso de qualquer
bilheteria, e você saberia:
quero colocá-la junto
da minha histeria.

fotógrafo fotofóbico -parte 1

2008-06-07T15:53:00.000-07:00

liqüidificador liqüifazendo um
másculo músculo pulsante:
feito falecido, sem falácia,
o fotógrafo fotofóbico.
com ação, seu coração é
bebida servida, sem vida
numa festa junina.
por menos do que vemos:
um quinhão, o quentão
misturado ao triturado coração
do torturado, fotografado,
fotógrafo fotofóbico.

2008-05-23T16:13:00.000-07:00

a unb já tem um aroma.
o aroma é fundamental.
por que é esquecido quando
listamos o que
é fundamental?
é a essência do aroma
que é fundamental
ou seu fundamento
é essencial?

calçou o tênis no banco
do carona:
saiu atrasado, mas já era tradição.
resolveu alguma conta no banco
do brasil.
saiu do ida, mas já era sua missão.
resolveu ligar e ir pro chico.
na quadra, alguns amigos no banco
do parquinho.
saiu defumado, mas era a previsão.
resolveram a fome no banco
da padaria.
comprou cigarros, mas era compulsão.
desenhou anônimos inanimados
desanimados.
mas era a sua lição.
ligou para outro número no banco
de dados.
jogou os dados contra o infinito.
mas era diversão.
sorriu no apertado abraço.
mas era solidão.

chegou em casa,
pensou alguma obscenidade
tirou até a essência do tênis,
da meia e do pé.
sentado aparenta sanidade
em mais algum banco
de plástico.

o zangão e a pedra no meio do rio.

2008-05-05T08:34:00.000-07:00

que triste é a substituição injusta.
trocam-se amigos insubstituíveis
por descartáveis alucinógenos que
traíriam a confiança assim que
os fosse possível. ou sempre que.
o zangão e a pedra no meio do rio:
o zangão protege, guarda, sentinela,
a pedra que está ancorada no rio.
a pedra em sua sabedoria, idade,
acolhe o zangão sentinela.
e não haverá outro zangão
que a pedra há de sorrir em segurança.
eu não sou a pedra ou o zangão.
sou o espectador substituído.
me entristece quão sou perecível.
a pedra é eterna em sua fortaleza aquática.
fui rejeitado pelo rio e avisado pelo zangão.
dos inimigos, não esperai hospitalidade,
demonstrai respeito e força.
os amigos não são os que vão,
são os que voltam.
reflito sobre o reflexo do conflito no rio:
é bom ser cuidado. e cuidar de amigos.

2008-04-28T05:57:00.000-07:00

o homem polifônico mata ao som de uma orquestra
de microfonias filarmônicas, jovial e ainda honesta.
a sua pressa impede que perca a peça.
a sua dor impede que seja mais um erro em versos.
por entre as lâminas de barbear escorre sangue.
por entre as testemunhas, nenhuma sobrevive.
o homem polifônico ataca outras vezes.
ainda há de bater em minha porta,
ou me mandar uma mensagem de prelúdio.
mas nada há de temer!
a morte é certa. a dor ainda flerta.
o ser já não quer mais ser: deixa a vaga.
o intenso som de microfonias não pára.
o frenesi de ataques mortíferos tampouco.
o meu maior pesadelo -fora a colisão aérea-
é perder a insanidade e ficar menos louco.
por que a morte é certa. o tempo que não.
nicola tesla perceived the Earth as an acoustic conductor.

sou alérgico a abelhas e fui picado

2008-04-09T10:36:00.000-07:00

"puta que pariu!"
grito na região frontal da faculdade de direito.
por conta de uma dor insuportável
que culminou no leito da minha criatividade
(perto da região frontal do dedo do pé direito)
derramo o café do copo descartável.
mais tarde acenderia o cigarro picado.
mas ainda me preocupara com o ardor da dor.
em seguida me lembro do problema
que me causaria um novo emblema:
sou alergico a abelhas e fui picado.
paralizado, paranóico, pela natureza
pela verdade, pela doença, por enganação,
mas você tem certeza?
o céu de brasília não é bonito e esparrado.
o céu de brasília é irônico.
hipnotizando a todos em brincadeiras.
rindo da desgraça alheia, escarrado
e bonito:
o homem polifônico matou seus amigos:
todos morrendo de rir, todos besteiras.
(abraça a mulher, ela o afasta e o bate:
com cara de descrença e desconfiança)
grita:
-você é uma criança!
-eu preciso de você!
-precisa de infância! ou infanticídio!
(sai de cena, em prantos.)

2008-04-04T07:42:00.000-07:00

naquela noite, comportara-se bem
choveu olhares discretos
em todos os desavisados convidados.
mas procurava algum alguem.
já o decepcionara antes e
arrependia-se, mas nem tanto.
precisava de sexo,
era homem, portanto.
com avisadas escapadas
se dirigia para outro canto
chover pó branco sobre
um encantado convidado.
naquela noite não chovia,
mas tinha saudade.
e que noite não tinha?
há meses que não a via.
e o copo recheado de
um líquido castanho
havia de confirmar:
estava estranho
mas os desavisados
convidados, à mesa,
se divertiam, riam.
mas algum alguém
também o via e tão bem
bebia do mesmo
cheiroso líquido.
e a diversão começa,
tarde, duas pessoas
sem pressa.
além dos beijos de praxe,
uns arranhões e tapas,
mas tudo no mais perfeito
encaixe.

metade vazio

2008-03-29T09:35:00.000-07:00

no dia seguinte você fica meio triste.
mas acho que nem é bem isso...
vamos dizer que você fica meio vazio.
e nada disso
de meio cheio.
o vazio não é uma idéia minha.
é minha idéia de vazio que é
uma idéia minha, creio.

irei pretextar que tudo que
preciso é apenas testar.
testar para fins experimentais.
por que a experimentação
é o caminho.
mas há uma bifurcação.
pode ser o caminho da
felicidade ou da frustração.
mas a metade amputada
continua sempre a ser lembrada.

a esperança da experiência é bela.
e tem todo um ritmo desgastante
um ritmo pedante e desconcentrado.
o meu vazio está longe de ter ritmo
o meu vazio é morto
o meu vazio é seco
o meu vazio é forte
o meu vazio é torto
o meu vazio é sorte
o meu vazio está solto.

balé

2008-03-17T08:20:00.000-07:00

começa com uma briga: elogios de pontapé, medíocres intrigas, risadas nervosas, sem dentes, olho roxo. quase como fosse um balé! tudo vai muito bem, pelo menos até aí... remete ao seu impulso uma navalha em riste, logo a frente do pulso. punho fechado: a lâmina vai com sede para o ventre. abre um corte de morte sangue. número de órgãos em liberdade, grito engasgado em vergonha. vamos chamar o ato de maternidade. não é um nascimento, é morte mesmo. mas quando a mãe o faz com o filho, é diferente. é a tensão criadora. é como se o criador quisesse tirar o que, anos antes havia dado: a vida. e não que isso me incomode,vida, palavrinha medíocre, pode ficar! jogue de um carro em movimento, sei lá. talvez a vida seja isso, penso: um balé de navalhas.
prefiro não te chamar mais de mãe. prefiro nem te chamar mais. prefiro pegar um navio de passagem, pra qualquer lugar, prefiro, profiro. prometo então só voltar pro enterro. prometo ser um bom menino e só usar drogas daquelas que fazem a família te deserdar. enterro promessa erro. uma máquina de drogar corações e criações. um desejo de deserdar navalhas. um ser que ainda tem que aturar ironias. ironias do balé medíocre.

para o medo.

2008-03-12T06:49:00.000-07:00

que adianto é escrever quando o espírito não conduz(?).
olhos de vidro bem fechados e muito amedrontados
talvez por chorar sangue humano e ter fobia à luz.
eu quero um contato imediato, não mais esperar:
você e seus cansaços vagos e desejos de sonhar.
as palavras já não me oferecem segurança e
tampouco me expressam, as gritarias aquecem.
nada tão medonho como um par de medrosos,
que amam, discutem, mandam cartas e esquecem.
nada tão entediante como viver no mundo que outrora
pertencia ao romantismo: e querer viver, temendo morrer.
mas meus amigos admiram o poente e lhe fazem poesias.
enquanto eu não vivo a aurora e nem tenho medo de morrer.
a minha salvação eu procuro no final de cada café, na borra.
não o meu destino-que já conheço- mas um esboço de sorriso.
piso num cigarro aceso: conta uns passos, bebe e morre: porra.

interminado/interminável

2008-03-06T11:17:00.000-08:00

nem toda a tinta do mundo vai te salvar.
você pode pegar suas bibliotecas e partir.
pare com a auto-sabotagem e esconderijos,
perigosos esconderijos da malandragem.
uma redoma de páginas manchadas de sangue
e decoradas com mofo. fungomegalomania.
perdidos em risos e rimas criminosas:
viagem desconhecida de volta da libertinagem.
cadáveres de homens outrora, afáveis.
se cartola mentiu, silenciarei às rosas.
perder o rancor do temor de cair do abismo.
a partir do exato fato que, chato, me empurrou.
você pode se jogar de um prédio em chamas...
e se o prédio não estiver em chamas, ateie.
na sua moda muda, terá teia, fãs e famas.
mas não se engane ou acredite em verdades:
os olhos dos que te amam, não te amam, te olham.
não espere que os olhos sejam mais calorosos.
dos olhos, espere que sejam apenas mais olhos:
e outras rimas de criminosos.

carnaval

2008-02-12T16:55:00.001-08:00

penso, logo hesito.
logo existo e penso
se hesito em pensar.
aflorear em ponta
de ferrão mais cego
que perdido em tiroteio.
vem masturbar meu ego
e então praticaremos
o canibalismo colorido:
comer a outros em festas.
festas coloridas
(frigoríficas)
repletas de pessoas
em coma e comendo-se.
pois já se sabe:
pessoas festejam carne.
comer pessoas é o que há!
canibalismo, carnavalismo,
carnificina:
o importante é a carne
(mental ou dorsal), coma.
o que hesito em pensar
independe de lugar
-enquanto se alugar-
incompreende o suar
acomete o interminável
perecível sangrar.
a mais nova geração:
cresce em cheque-mate
desentendendo a carne
atordoada de drogas
e vive uma felicidade
corrompida.
mas feliz.

Sumiço

2008-01-30T06:04:00.000-08:00

não adianta me julgar
eu já sou meu carrasco
sem medo de guilhotinar
minha cabeça tão presa
a um corpo tão inerte.
libertar os seres voadores,
os revolucionários de mesa.
sou minha viúva feliz
jogando ao túmulo flores
e cigarros baratos.
sou o fim do desespero
claro, dos meus atos.
camisa xadrez desabotoada.
sou a cor desbotada
de mais uma despedida.
a saudade não se altera.
sou o soluço.
sou o sumiço.
era.

Ode ao Ódio

2008-01-26T03:41:00.000-08:00

Penso que odiar não é bem
como a sensação de desgostar.
Tenso mesmo é me explicar
se o ódio é tanto quanto mau
ou se vai muito bem, obrigado.

Odiar me é como respirar,
suspiros seriam como desprezar.
A vida é a falta do que fazer,
Ignorar a dor é como se entreter.
Ironia dever ser amante do ódio:
Todos odeiam odiar, mas esquecem
que ao amar, estão sempre à deriva
da tão odiada atmosfera do ódio.
amar me é como falta de ar...

Falta uma cabeça no parafuso.
Um velhologismo para recriar:
Quanto tempo falta para odeiamar?
Esqueça então tudo que que pareça
ecoar pela cabeça pouco confuso.

Mas você há de se questionar,
ao ler tanto desse rancor:
"Que porra é essa!?"
Melhor é amar o ódio
ou odiar o amor?
Está enganado
por apenas perguntar.

analgésico

2008-01-25T13:30:00.000-08:00

me conta uma coisa,
meu amor,
será que você poderia,
por favor,
dar um tempo pra minha
cabeça e sua dor?

analgésico.
palavra fantástica!
já começa pelos fundos!
paraplégico,
como é não sentir dor?
ou você sente?
melhor: e não sentir amor?
um gêmeo já me disse
que o peso que carregamos
é o amor.
sei que, enquanto caminhamos,
por conta do peso,
sentimos dor.

Caetano pergunta compulsivamente:
pra que rimar amor e dor?

fim.
p.s. começo
aquela que será
a última e sofrida
estrofe pelos fundos.
como um analgésico.
e mastigo.