pelo menos hoje

"altamente amável".
ouvi, uma vez, essa expressão referindo-se a mim.
"altamente odiável"
pensei nessa como sendo uma capacidade que tenho.
eu sou memórias e despedidas. sou piadas, atuações e lágrimas.
sou meus amigos.
cada amigo tem um idioma comigo. é o jeito que nos falamos.
isso talvez me faça "altamente amável". ou altamente amante.
amo cada palavra deles para mim. até tchau.
as pessoas estão sempre partindo. parte o coração.
mas, naquele idioma, eles me contam e eu sou fluente.
fluente até no silêncio deles. entendo o adeus.
quem tem que ir, tem que ir. sabe disso e eu sei.
o reencontro sempre chega. com abraço apertado.
meus amigos são onipresentes. um em cada canto.
vida. pelo menos hoje.

roseira

ele não sabia mais contar historias. ele já soube, mesmo que fossem historias bobas. mas de uns tempos pra cá, não conseguia. por conta da roseira que nasceu em sua máquina de escrever. no início, a roseira só o ajudava a criar historias. a roseira crescia junto com sua criatividade. seus botões floresciam inspiração. mas depois de um tempo, a roseira criou espinhos. e os espinhos sobre as teclas da máquina de escrever machucavam os dedos dele. a roseira tinha nascido no lugar errado. mas agora ele já gostava da roseira, não poderia arriscar tirar a roseira de lá. poderia machucá-la. ele sabia tambem que a tinta da máquina de escrever não fazia bem a roseira. o que ele faz então é colocar um vaso com terra ao lado da máquina. e apenas esperar que as raízes encontrem o caminho para o vaso. ele não sabe mais escrever historias. ele gostava daquela roseira. fim.

multiplicidade

monstruoso

monólogo

molesta

minha

mente:

machucaram-se.

montaram

manifestações

maquiavélicas.

mataram,

mas

morreram.

mal

malandro

magnético

magoado.

mutável

musical

mútuo,

místico

mistura.

mandíbulas

mordidas.

manobrar

manicômio

manual.

multidão

moendo-se

muda.

mediato

medicamento

melancólico,

multicolorido.

massa

masculina

marginal.

matrona

matança

metafísica.

moça,

malabarista

macia:

maestria

multifacetada.

menino

manuseia

menina:

moveram-se

maliciosamente,

maravilhosamente.

mesclados,

mitológicos,

molhados.

mar.

máscaras

matinais.

medo:

melhor

mentir.

mostrar

monogamia.

as sombras e os vazios

sai como quem sai sem rumo, num mundo em que rumo é o supra sumo da sanidade.

sai como que vai, soturno, comprar anestésicos para alimentar uma ansiedade.

o olhar sai perdido nos cantos que não interessam ninguém. o vazio das coisas.

onde cai o relógio analógico e quebram os ponteiros, sai atrasado para sempre.

logo mais na reta rua sem seta, alerta, desperta e acorda em frente ao céu.

a luz que atravessa todas as nuvens o atravessa e cai esburacando tudo.

a lógica que faziam todas as coisas que possuía era mais um surto surdo.

os passos atravessados e os copos esvaziados, o seu corpo vai sem rumo.

começo de quinta

as partículas de tudo quanto é sujeira pelo ar,
de gente rica gorda fina longe louca gente em
todas as esquinas multi facetadas alertadas
das paranóias e alucinações coletivas.
das batidas de cada balada, da baleada
em buzina, na batida inconcebível.
é tudo muito moralmente correto.
tudo correto moralmente é muito.
de um passo arrastado atras do outro.
numa auto perseguição constante.
olhando pros rostos, nenhum parece com ele.
mapeando cada buraco do trajeto.
trajeto aleatório indo só em frente.
eles não te amam como eu o amo.
as janelas acendem em cores.
cada música e lugar passando.
eles estão loucos.
e eu só me apaixono por loucos.
eu perdi toda a parte que explicava
aquela outra parte que dizia
que eu não gosto mais de você.
eu faltei uma aula e aprendi
a não me resolver.

depois eu continuo.

espremeu o gatilho de manhã cedo.
hoje teria chumbo, ao invés de café.
já havia atirado outras vezes, claro.
mas essa foi a primeira em novo alvo.
e foi também a última, mirando no céu
da própria boca. difícil até de errar...
a última noite de ronda foi a pior:
tirou a vida de vários desconhecidos,
acumulou mais juras de morte
-que pagou com o próprio calibre 38-,
devia dinheiro, devido ao vício.
sabia que era humano, só não queria mais ser.

e agora sua trajetória fúnebre começa,
logo que pinta a parede do corredor,
causando choque aos moradores.
ninguém quer ver tanto vermelho
na parede de casa, logo tão cedo do dia..

ironicamente sorriu para o desenho que fez.
desenhou morte e desenhou flores. distração.
perdeu horas rabiscando, rasgando, pensando.
nunca muito interessado no desenho. atenção:
é intangível um sorriso sincero, sem máscaras.
incomodava que não soubesse desenhar sorrisos.
fosse este o motivo por não sorrir mais?
uma chamada não atendida e o que é a vida?
ainda decorado vários números que não liga.
desenhando vários personagens que, sei lá,
chamaria de amigos. e os trataria igualmente.
rabiscando usou de várias cores, irracionalmente.
sua mente já desbotou e agora é monocromática.
bactérias e genocídios, formas e deformações.
televisores caindo dos céus e buquês de flores.
nenhum dos amigos tem olho, apesar de assistirem.
bando de urubus carniceiros e um corpo estatelado.
não devia passar tanto tempo desenhando e escrevendo.
cada vez mais, sua mente vai escurecendo.